In einem Haus ohne Fenster ohne Licht ohne Wärme ohne Verstand schleicht sich jemand der sich als „ich“ herausstellt mit hinkendem Bein und blutendem Hirn durch Korridore, so eng und so lang, dass jeder Versuch sich zu erinnern was davor gewesen sein könnte genauso sinnlos scheint wie ein Ausbruchsversuch, der nur darin bestehen könnte sich selbst zu töten indem man mit weichem Kopf gegen harten, unerbittlichen Stein rennt – nur um zu einer anderen Epoche wieder neues Leben findet und von unsichtbaren, unbeschleimten Gebärmuttern ausgespuckt wird in eben jenen Gang der Ort des Todes gewesen ist. Ein Kreislauf, der nur nach hinten oder nach vorne führen kann zu einer Stelle, an der sich hinten und vorne treffen. Man ernährt sich von seiner Angst, man unterhält sich durch den eigenen Schmerz. Schadenfreude ist die schönste Freude – lautes Lachen entflammt den Gang, lautes Lachen des einen Ich über das andere. Schizophren hat mich sich in den Korridoren seines Bewusstsein verlaufen, findet keinen Weg mehr heraus aus der eigenen Dunkelheit und würde man es schaffen ja doch wieder nur an einem ähnlichen Ort erwachen. Sehr selten, nur einmal im Leben, kommt man vorbei an einer Tür, aus der unhörbare Töne dringen, die dich die ersten Leben lang weiterrennen lassen zu einem namenslosen Ziel, dass da heißt: vergessen. Doch triffst du auf die Tür wieder, dann ist es da, das Bewusstsein „ich“ zu sein und man möchte verrückt werden bei jenem Gedanken, doch noch verrückter bei den Tönen aus der Tür, die man ja doch nicht hören kann, sondern sie spürt wie die Schreie eines geschändeten Mädchens, die tausende Kilometer von der einsam innerlich geschändeten Mutter vernommen werden. Jeder, der hier war, also alle und keiner, werden irgendwann durch die Tür gehen, wenn es auch Epochen dauert, Jahrmillionen, die Zeit in der Sterne entstehen und wieder am eigenen Lichte verglühen. Die drückenden Sinuswellen der eigenen Furcht laufen weiter und weiter, auf jene finstre Korona zu die du aufdrücken musst durch den Knauf deiner Seele, der heillosen, der panischen, der durch Angst aufgefressenen. Und auch die Sonne bewegt sich, in all ihrer Leben und Tod spenden eigenen Macht, hinfort an jenen Ort, den Lichtfressenden, den fatal anziehenden, die einzige Tür in einem endlosen Schacht. Sun, sie sträubt sich, Sunn, sie verbiegt sich, aber Sunn O sie kann nichts unternehmen, nichts verkaufen um freizukommen aus der eigenen Verbiegung. Sunn 0)): verglühe in der Dunkelheit des lautlosen Krachs. Fazit: Das ewig vergriffene Debütalbum einer schwer bis unmöglich zu beschreibenden Band. Wer weder Earth mag, denen Sunn 0)) hier noch unüberhörbar huldigen (ein Track wird sogar nach Earth-Mann und Cobain-Buddy Dylan Carlson benannt), noch mit dem neueren Material von Sunn 0)) selbst etwas anfangen kann sollte auch von den Grimmrobe Demos großen Abstand nehmen. Für Freunde des reduzierten Death-Drone nicht zuletzt aufgrund der superben Begleit-Geschichte im Booklet ein Muss. Musik, die man hört bevor man sich selbst oder andere tötet.
-------------- The artist formerly known as Ulrich.
SUNN 0)) – THE GRIMMROBE DEMOS
